Almofariz - por Cássia Fernandes

Já se tornou até lugar comum dizer que no Brasil só quem vai para a cadeia é quem não paga pensão alimentícia. Isso parece ser fato. A Justiça opera com agilidade não ordinária quando se trata de garantir o auxílio paterno para o sustento dos filhos, o que pode ser considerado um grande avanço.

Não faz muito tempo, os homens podiam exercer livremente a paternidade irresponsável, sem que nenhuma punição lhes fosse aplicada.   Muitos homens só faziam os filhos e depois quem se virava para cuidar deles era a mulher.  Quem pariu Mateus, que o embale. Felizmente, hoje, como surgimento e o acesso facilitado aos exames de DNA, com as mudanças no Código Civil, e ainda com a ação mais ágil da Justiça, os homens têm que arcar com as consequências de seus atos.

Paralelamente, e também felizmente, muitos homens têm despertado para o peso e o sentido da paternidade. Muitos curtem mesmo a chegada de um filho, amam e cuidam. Ainda assim, há uns tantos que só fazem isso sob a pressão da lei.  A lei, porém, pode garantir o auxílio financeiro, mas não pode assegurar que se dê proteção e amor, aquilo que muitas vezes os filhos mais desejam.

A Justiça garante mesmo que aqueles homens que se recusam a fazer o exame de DNA sejam considerados pais. Se esse tipo de decisão tivesse sido tomada antes pela Justiça, casos como de minha amiga Cynthia Lorena não teriam ocorrido.

Recentemente, Cynthia comoveu muita gente ao expor no Facebook o drama que vivia e ainda vive. Ela é filha de um renomado advogado em Goiânia, por ironia um profissional atuante na área de direito da família. Só aos 24 anos, depois de um longo e conturbado processo, teve a paternidade reconhecida. Conviveu algum tempo com o pai, inclusive em sala de aula, quando foi sua aluna do curso de Direito, na Universidade Federal de Goiás, no início dos anos 90.  

Como observa a própria Cynthia, “naquela época já existia o exame de DNA e já  se conheciam casos como a filha do Pelé que fora rejeitada pelo pai mesmo diante da prova científica da paternidade”. Apesar disso, o pai-professor ignorou a demanda legítima da filha em ser registrada, apesar de já ter sido submetido a um exame de DNA para reconhecimento de outro filho, realizado naquela época na cidade de Belo Horizonte.

Ela prossegue em seu desabafo, lembrando o quão importante e fundamental pra vida de qualquer pessoa é ter conhecimento de suas origens. “Trata-se de uma curiosidade visceral na busca de nos conhecermos melhor. Procuramos nos reconhecer em nossos pais, tanto na personalidade, como em suas feições, temperamentos, jeito de ser. Isso contribui para a construção de nossa identidade.” observa. Cynthia lembra, por exemplo, que é comum filhos adotivos quererem investigar a existência de seus pais genéticos. Para ela, porém, essa busca teve um preço alto. “Desde a adolescência fui em busca do meu pai a fim de conseguir um pouco de sua presença. Procurei conquistá-lo tentando conviver um pouco com ele. No entanto, obtive como resposta um pai hostil, distante afetivamente, cujo desprezo era notoriamente público”, lamenta. Ela revela que quando entrou para o curso de Direito desejava também sua admiração enquanto aluna, como uma garantia de que seria reconhecida como sua filha, não só pelas vias cíveis, mas para resgatar um pouco a relação de pai e filha que nunca tiveram. O resultado de seu intento foi ter toda a sua história pessoal e profissional marcada e transtornada pelo descaso e pela indiferença. Acabou por deixar o curso, que só retoma agora, anos depois, procurando inclusive munir-se de conhecimentos que possam ajudá-la em sua luta dolorosa e solitária.

Drama individual, casos coletivos - Cynthia já é hoje maior de idade, divorciada e tem uma filha. Ainda assim, vive um momento particularmente difícil, e necessita como nunca do respaldo de um pai que simplesmente se recusa a recebê-la, a lhe dar amparo, talvez para proteger os interesses dos filhos legítimos, contrapostos aos já terrivelmente chamados de bastardos, expressões e conceitos, aliás, que me parecem, tornaram-se impróprios com o novo Código Civil. Cynthia acampou na porta do escritório do pai, com suas malas e seu justificado desespero, para ser recebida por ele, mas não teve êxito.

 O jornal Opção publicou em sua edição online o relato corajoso. Outros jornais não costumam abrir espaço para dramas individuais que, no entanto, refletem e dizem muito do que se passa em âmbito coletivo. Não sou especialista em direito na família, não entendo mesmo muitas das mudanças que o novo Código Civil trouxe, no texto chamado de Estatuto das Famílias,  mas sei que, assim como mãe, quem é pai, não é pai apenas quando o filho é um bebê. Quem se torna pai, é pai para sempre. Como eu, muita gente deve conhecer inúmeros casos de pessoas que, por não terem tido o amor do pai, carregam uma marca dolorosa, uma espécie de carência crônica, que dificulta sua relação com o mundo.

O novo Código Civil trouxe outros avanços, como penalizar as mulheres que promovem a alienação parental.  Nas decisões que virão a seguir, a Justiça deveria olhar também para os novos modelos de família, punir também padrastos ou madrastas que promovem esse afastamento. É muito comum ver casos em que, quando um homem que tem filhos de uma primeira relação casa-se e constitui uma segunda família, a segunda mulher faz de tudo para afastá-lo dos filhos da primeira união. Nesse caso, a alienação parental é promovida pela madrasta ou padrasto.

Mas a Justiça deveria, sobretudo, deliberar com mais  rigor e agilidade sobre assuntos que dizem respeito à relação entre pais e filhos.  Porque quando se passam décadas, como ocorreu no caso de Cynthia, o estrago emocional já foi feito e o único ressarcimento que se pode ter é de ordem financeira. Depois da frustrada tentativa de um diálogo, só resta a minha amiga mais uma vez recorrer à Lei e esperar pacientemente pela Justiça. E que ela seja feita.

            Naquele dia, lá fui eu envelopada em minha saia justíssima, a blusa vermelha com sua flor em vistoso laço, o cabelo domado em escovinha, os olhos muito bem pintados com grossas camadas de rímel que não eram a prova d´água, para um desses encontros de encomenda que podem mudar uma vida. Há aqui certo exagero poético, claro, porque tudo na realidade é bem mais prosaico, mas as palavras não se comportam muito bem nas narrativas, multiplicam-se, e saltam por caminhos e linhas inesperadas, deixam-se seduzir em mote por verbos e adjetivos, e assim, mal se começou a escrever, o eu do escritor e  o do narrador já são tão diversos e desencontrados.

 Quando começou a trovoada e eu saía para a rua, senti ligeiro desconforto, uma espécie de suspeita de que algo pudesse dar errado. Faltava-me algo, intuía, mas não sabia precisar do que se tratava.  Quando finalmente encontrei uma vaga para estacionar, em local distante, desabou a tempestade e a verdade veio em grossos pingos: um guarda-chuva eu não tinha. Permaneci por uns 20 minutos ali dentro do carro, implorando que São Pedro se abrandasse, mas quanto mais rogava à Providência Divina, mais o céu se turvava e mais a água se enfurecia. Vi muitas outras almas saindo apressadas de seus carros, homens e mulheres com seus guarda-chuvas e sombrinhas. Até pensei em pedir carona sob aquelas abas desconhecidas, mas era tão impetuosa a força da água batendo nos vidros, que se eu abrisse, iria ser lavada por um jato e por certo nem ouviriam meus gritos.

                Fiquei à deriva de meu próprio desespero. Lá se iam trinta minutos inteiros, quando a Providência soprou-me um conselho aos brincos. Que eu fosse mais perseverante e obstinada, que saísse à caça de um guarda-chuva, afinal havia sempre tantos ambulantes pela rua, ávidos de faturar alguns trocados. Você desiste sempre, sua fraca! Mas àquela hora e com aquela tempestade, até os ambulantes mais famintos não se arriscariam a ser arrastados pela água.  Fui navegando em meio ao trânsito caótico, procurando uma loja qualquer pelas imediações que vendesse proteção. Qual nada! E assim ia me afastando no tempo e no espaço do meu encontro marcado.

                Até que me lembrei – oh, São Gene Kelly – de que nas cercanias de minha casa, havia uma dessas lojinhas de aviamentos, que vendem bugigangas, tecidos e panos de prato. Lembrei-me de que tinha visto exposto uma vez na calçada um frevo colorido de guarda-chuvas e sombrinhas. Eis então que retorno ao ponto de partida. Parei diante da loja, mas a água ainda caía forte. Por que, devem me perguntar os mais pragmáticos, se o encontro era tão importante, por que não compareci a ele mesmo molhada? Ora, já passaram vocês pela situação de irem a um encontro amoroso ou a uma entrevista de trabalho,  encharcados e pingando água? A umidade e o frio destroem, não só o penteado, mas qualquer traço de autoconfiança e autoestima. O tecido grudando ao corpo, deixando ver mamilos rijos. E o rímel que se derreteria sob os olhos, transformando você, a mulher sedutora e segura, num pierrô sofrido e entanguido. 

                Parada diante da loja, portanto, mais uma vez levantei os olhos para o céu. Oh, Providência, veja só, estou cumprindo a minha parte. Não desisti, antes perseverei, insensata! Mas mesmo aqui  as nuvens negras  não dão trégua. Eis então o que vejo bem no alto da fachada: – é assim que ela responde, minha cara  –  o telefone da lojinha de aviamentos. Não hesitei um momento. Saquei o celular e liguei para aquele número. Expliquei toda a história para a mulher, a importância do meu encontro inadiável, e pedi que ela levasse o guarda-chuva até o carro.  Perguntei antes se não tinha um daqueles grandes e pretos, de que bem gostam os ingleses. Tive ainda que descer, porém, estreando  a nova proteção, para digitar a senha do cartão.

       Veja bem, meu Deus, eu não desisti assim mesmo. Comprei meu bonito guarda-chuva, e com mais de hora de atraso, voltei ao lugar de encontro. Perguntam-me mais uma vez os perspicazes por que também não saquei antes do celular, para avisar ao sujeito do encontro que estava, à força da intempérie, atrasada. Era porque, nessas horas de reveses, meu caro, todas as baterias encontram-se descarregadas, e assim estava a dele.  Disso, ao marcar o encontro, eu já tinha sido avisada.

E assim finalmente, endireitando a saia justíssima, espetando o salto agulha no asfalto, desci do carro. Mas eis que ao tentar alargar o passo, para atravessar o mar que naquele tempo todo se formara junto ao meio fio, ouvi vibrante silvo de um rasgo. Perguntei a uma mulher que passava se fora grande o estrago, se dava a ver-se minha calcinha, e ela disse que não, se eu não dobrasse o corpo ou o elevasse em demasiado. Veja só mais uma vez, meu Deus, vitimada pela fatalidade, eu poderia ter desistido, ter voltado pra casa, com o rasgo entre as pernas, vencida e humilhada.

Persisti ainda assim, renunciando à minha dignidade, enfiando o sapatos e os restos de esperança na violenta enxurrada, equilibrando-me para não ser tragada pela bocarra infernal dos bueiros, de tal forma que  quando entrei, havia mais água neles do que num rio inteiro.  E ao chegar finalmente ao lugar do encontro, ainda precisei subir uma longa escada. E mais uma vez, o guarda-chuva preto mostrou a que veio. Usei-o à guisa de saia para proteger o traseiro. Porém, é claro,  aquele com quem eu tinha ficado de me encontrar já não estava. Não fora? Cansara de esperar? Nunca mais soube. Oportunidade outra nunca mais houve.

                Não tive outra chance de vê-lo – é fato. Por essas e por outras odisseias é que digo, se lhe posso dar um conselho. Não ouse sair, dobrar uma esquina, aspirar o amor que está para além da curva, sem antes lembrar-se: o que você precisa é de um guarda-chuva.

Que protetor solar o quê? Em tempos de ventos e tempestades – e mais uma vez parodiando o poeta Marcos Caiado – o que você procura pode vir de um fábrica brasileira, pequena e obscura, da China ou até de Cingapura. O que você precisa é de um guarda-chuva. Não ouse existir sem um. Não ouse sonhar com um bom emprego ou com amores de perder o sossego, se não estiver preparado para se proteger da corrente caudalosa que sobre nós manda São Pedro. Não cogite tentar comparecer à entrevista para o sonhado cargo na grande empresa ou ao encontro tão adiado e difícil com o objeto amado, se não tiver um guarda-chuva a tiracolo ou ao lado.

            Minha mãe e minha irmã sempre me deram presentes práticos, ou melhor, talvez como um apelo para que eu fosse mais realista e pragmática, para que eu aferrasse meus pés ao chão, em vez de soltar-me como um balão de gás pelos céus da imaginação, tantas vezes esquecida de comprar o essencial para o funcionamento da casa, envolvida e hipnotizada por um bibelô ou qualquer inútil badulaque de amor ou de beleza, bem...Onde ia eu mesma nesse encadeamento de frases?

Pois minha mãe e minha irmã já me presentearam em Natal ou aniversário com uma campainha para o apartamento novo, para o qual eu tinha me mudado havia já um ano e mais um quarto (quem me visitava era a obrigado a esmurrar a porta ou gritar alto, diante de meu alheamento ou surdez embevecida). Já me deram ventilador, tábua de passar roupa, varal para estender a roupa e a alma, agora lavadas e antes sujas; e, claro, um guarda-chuva.

            Quando ganhei o guarda-chuva de minha mãe fiquei levemente decepcionada. Achei o presente de gente simplória, ela tão rude e austera como foi sempre com ela a vida dura, e por fim senti até certa pena daquela mãe-madrasta, por não compreender o valor que pode ter para nossa felicidade os pequenos supérfluos, os gastos desnecessários com flores, perfumes ou joias falsas. Mal supunha eu que mais tarde pena de mim é que sentiria, com essa estúpida mania de sucumbir ao fascínio das pedras e histórias de fantasia.

            Mas seguindo. Não creio que tenha usado muito o tal presente. Devo tê-lo encostado a um canto. Eu era muito jovem e padecia daquele orgulho estúpido e daquela insegurança, disfarçada de arrogância, que caracteriza a juventude. Os jovens têm vergonhas das quais costumam se envergonhar. Preferem ser atropelados a abandonar a mão para os carros na faixa de pedestre. Preferem chegar à escola encharcados a segurar a frágil haste, sustentando acima de si a mão protetora e, sim, de certo, confessando a própria fragilidade, uma vulnerabilidade que é inerente ao humano e não apenas aos pobres e velhos, apoiados em bengalas, que precisam trafegar pelas ruas, sujeitos aos esguichos dos carros velozes e às enxurradas capitalistas da impiedade.

            Anos mais tarde, quando passei uma temporada em Paris, já mais velha e umedecida pelas intempéries e frustrações da vida, levei um guarda-chuva comigo. Mas eu o perdi tão logo cheguei, naquele inverno pesado, que nos obriga a longos casacos, cachecóis, chapéus e luvas. É impressionante o número de objetos perdidos que se encontram nas ruas da cidade festiva durante o escuro e o frio. Não encontrei o meu próprio, mas uma sombrinha esverdeada, dessas minúsculas, infinitamente dobráveis, que se pode carregar na bolsa e que eu trouxe de volta para casa. Ela sobreviveu muito tempo ao meu lado, mas certo dia, esqueci-a no trabalho e ela, decerto, confundindo o esquecimento com abandono, encontrou novo dono.

            Mais uma vez, envolvida, seduzida, alheada das coisas práticas, passei por quase dezena de estações chuvosas, sem eleger um novo companheiro, que estendesse sobre mim a sua mão caridosa. Foram assim anos inteiros, até aquele dia fatídico, em que tive que correr a comprar  um guarda-chuva preto, como manda a boa elegância dos ingleses. Mas a história conto depois, pois este foi apenas um longo e necessário prólogo, e um modo de dizer até breve, até logo!